Eleanor Harcourt resta figée devant son exercice professionnel de radio, le malice suspendu. Le grésillement persévérant emplissait incomparablement l’appartement, mais ce n’était plus un facile distractions à 0%. Derrière les parasites, elle percevait encore la voix. Lointaine, irréelle, mais correctement vendue. Son patronyme, prononcé avec une accent qu’elle ne pouvait déterminer, résonnait dans la petite brique, comme par exemple si une personne, quelque part, savait qu’elle écoutait. La voyance, marqué par sa forme la plus visionnaire, lui avait généreusement semblé insaisissable. Elle n’était pas médium, ni cartomancienne, et pourtant, elle savait que certaines personnes possédaient une fiabilité exceptionnelle aux choses surnaturels. Mais ici, il ne s’agissait pas de pressentiment respectueuse de son mode de vie, ni de voyances fugaces. Il s’agissait d’un envoi de signal capté sur une fréquence bien fiable. Elle tendit la doigt et baissa doucement le volume du boulot, comme pour apprivoiser ce qui tentait d’entrer en contact avec elle. La voix faiblit, se fondant une nouvelle fois les parasites, mais elle était incomparablement là, tapie dans les interférences, en tant qu' un murmure prisonnier des forces. Puis, dès l'abord, un autre mot s’échappa du haut-parleur. Un mot qu’elle ne comprit pas directement. Elle attrapa un carnet posé sur le bureau et nota ce qu’elle avait entendu, ou du moins, ce qu’elle croyait ce fait merveilleux d'obtenir évidemment. C’était une langue qu’elle ne reconnaissait pas, une variété de syllabes indistinctes, déformées par le bruit ambiant. Mais il y avait une sonorité étrange, presque familière, qui lui rappelait les médiévales langues oubliées. Elle ajusta les cadrans du travail, tentant de stabiliser le envoi d'information. Son connaissance explicable refusait d’accepter ce qu’elle vivait, mais son instinct lui soufflait une nouvelle clarté. La voyance ne se limitait pas aux guidances et aux songes. Elle pouvait s’inscrire dans les fréquences du sphère, dans les vibrations qui échappaient à la liaison de l'homme. La voix revint, plus définitive cette fois. Trois signes, uniques. Puis un silence idéal. Le business s’éteignit de lui-même. Eleanor sentit une indistinct de sourde inonder la parure. Elle se leva brusquement, le carnet serré dans sa index tremblante. Elle venait d’entendre une information venu d’ailleurs. Mais la clair situation était : D’où venait-il vraiment ?
L’appartement d’Eleanor Harcourt était plongé dans un silence lourd. Seule la peu élevé eclat d’une lampe de bureau éclairait les pages du manuscrit qu’elle tenait entre ses main tremblantes. ' Les Fréquences du Néant ', un bijou oublié depuis longtemps, renfermait des secrets que la vision cartésienne classique refusait d’admettre. Elle parcourut du regard les silhouette tracées à l’encre brune. Les trois signes qu’elle avait entendus à la radio étaient correctement là, inscrits sombre sur blanc, gravés dans les chroniques comme un écho perdu à travers le vies. La voyance s’exprimait par des allégories, des désirs, des signes immatériels à l’œil profane. Mais cette fois, elle s’inscrivait dans les taux vibratoires, dans l'étape même du son. Elle reprit son carnet et relut sa qui vous est propre formulation. Ces informations qu’elle ne comprenait pas, ces syllabes qui semblaient dire d’un langage oublié. Puis son regard s’arrêta sur une annotation en marge du manuscrit. ' Ces signes ne doivent jamais sembler prononcés à très grande voix. Ce sont des clés, non des symboles. Leur talent loge dans l’écho qu’ils laissent, pas dans leur signification. ' Elle sentit une sueur froide perler sur sa nuque. Une explication ? La voyance ne lui avait pas envoyé un commode avertissement. Elle lui avait admis un passage rythmique quelque chose d’autre. Elle recula légèrement, posant le livre sur son bureau. Son regard se porta métrique le gagne-pain de radio, grandement crevé. Puis un frisson parcourut son échine. Le grésillement revint. Elle n’avait pas contaminé l’appareil, toutefois, un bruit spectrale s’élevait encore une fois la bague. Un envoi d'information, faible, intermittent. Elle tendit la index technique poétique le bouton de réglage, hésita, puis l’activa mollement. La voix revint. Cette fois, plus particulière. Un murmure, presque un contrariété. Puis, dans un goût à phototype perceptible, un dernier mot fut prononcé. Un mot qu’elle comprenait. ' Écoute. ' Eleanor recula d’un pas. Quelque étape savait qu’elle était là. Quelque chose utilisait la radio à savoir une porte entre leur communauté et le sien. Et incessamment, elle n’avait plus qu’un décisions : Continuer à écouter… Ou réprimer ad vitam aeternam la voix du néant.